Для всех, кто любит стихи

Олег Антонюк

"Букет из меланхолий".

Скончался вечный Бог… Ничто не изменилось.

Всё так же в небесах то грозно, то светло.

Исчезла навсегда Божественная милость,

Что весь Его народ ничуть не потрясло.

Торопятся, спешат на рынки и базары,

В заботливых руках сжимая кошельки…

Такие, как всегда: дебелы ли, поджары,

И умники в очках, и парни от сохи.

Что пялиться наверх, коль есть вино и мясо?

Что думать о душе, когда горяч обед?

Есть время для трудов, есть время для экстаза,

А для пустых молитв и времени-то нет.

Но Бог всегда есть Бог: захочет и воскреснет!

Вернётся к нам опять в сияньи золотом…

И мы совсем не прочь, так даже интересней:

Ещё один предлог собраться за столом.

При згадці про тебе я гріюсь, немов при багатті.

Дощі зарядили, такі затяжні-затяжні.

***

Ти вчора поїхав, ти ж тільки поїхав учора,

а вже мені будень диктує дощі та й дощі.

І де ж мені взяти для дум зрівноважені чола,

для смутків сутулих — непродощимі плащі?

Вмовляю себе, що тиждень — це так небагато.

Ну, що таке тиждень? Були й не такі тижні.

При згадці про тебе я гріюсь, немов при багатті.

Дощі зарядили, такі затяжні-затяжні.

Дороги розмиті, і чується крик журавлиний.

І ніч проминула, і сон не приніс забуття.

Тепер я не можу без тебе пробути й хвилини.

А якось жила ж я усе попереднє життя!

Ліна Костенко

Зроби таке маленьке диво –

повір у когось на землі!

Повір предивно і правдиво!

Життя вгамовує жалі

образи, болю і гордині

і навіть ненависті теж.

І лиш зневіра у людині

її розтоптує без меж.

Зроби це диво, бо ж людині

шалено, треба аби хтось

(хоча б один, хоча б єдиний!)

всесильно вірив, щоб збулось

її бажання, світла мрія…

Людині треба, аби хтось

у неї паростки посіяв

своєї віри… Абрикос,

і вишня, яблуня і слива

терплять всю зиму лиш тому,

бо знають - сонце свято вірить

у них кожнісіньку весну!

Повір так сильно, ніби бачив,

( бо ти в майбутнє мандрував!)

що мрія ця набула значень

і змісту для всесвітніх справ!

І говори щодня невпинно,

(і то ж не просто говори)

а з чистим запалом дитинним:

«Ти можеш, рухайся, твори!»

Як мама кріпить силу сина,

що робить перший кволий крок,

як кріпить пружна павутина

надійне плетиво з ниток,

як пір’я кріпить крила птиці

в її польотах! Ніби ти

є тим, хто вірив в небилиці,

а потім змінював світи!

Як сонце кріпить віру сливі

і сонній в вулику бджолі…

Зроби таке велике диво –

повір у когось на землі!

#ІринаРубець

Розбуди мене, розбуди,

мені сниться холодний сон,

що навколо - вічні льоди,

крижаний зимовий полон.

Білі палаци крижані,

кришталеві ґрати колон...

Крижаніє серце в мені,

віддається зимі в полон.

Одвикає від літа знов,

забуває знов про тепло,

бо коли проходить любов,

значить, зовсім її не було.

Замітає її сліди

білий сніг між білих колон...

Розбуди мене, розбуди!

Мені сниться холодний сон.

Ліна Костенко

ПІСНЯ МОЯ

Заблукав у твоїх я чарах,

Але ти на це не звертай,

Посаджу я тебе на хмару,

Ти лиш руку мені подай.

Подарую тобі всі квіти,

Що із хмари побачиш ти.

Подарую тобі я вітер,

Ти скажи лиш, куди плисти.

Подарую тобі всі зорі,

Лиш залишу собі одну -

Ту, що світить в очах прозорих, -

У твоїх. Я лиш в них тону.

Подарую тобі я небо,

Подарую усю блакить.

А вже ти - свій чарівний щебіт

Подаруй мені хоч на мить.

Ти щеми мої груди, тисни,

Без жалю серце нищ моє.

Подарую тобі я пісню,

Хоча пісня - це ти і є.

(с) Ovod

Сергей Плотов

***

Мы в коробке папиросной пустой

Хоронили воробья под кустом.

Закопали, как смогли, а потом

Пару веточек сложили крестом.

Чтобы вечный там покой, все дела.

Чтобы кошка откопать не смогла.

Дал из пестика Андрюха салют.

Так и нас проводят, если убьют.

Так и нас забудут дня через два,

Но проводят честь по чести сперва.

Я останусь в дождях твоего октября,

Затеряюсь в снегах, чтоб растаять в апреле.

Если сердце кольнёт – это всхлипнула я…

Это я – запах ландышей в буйной метели.

Я останусь слезою на мокром окне.

Если сдавит виски в ожидании вздоха –

Это я наконец осознала, что мне

Без тебя и с тобой одинаково плохо…

Я останусь в ветрах твоего февраля

Лунным светом заляпаю твой подоконник.

Это я. Если трудно уснуть – это я

Не скучаю, но буду до одури помнить…

Михайло Юдовський.

Вчера в 09:11 ·

* * *

- Как у вас на Голгофе?

- Ничего, не скучаем.

Утро начинается с кофе,

вечер завершается чаем.

В промежутке висим на крестах,

как положено - в масках, в двух метрах

друг от друга. Дисмас - в семейных трусах,

Гестас - в футбольных гетрах.

Мелочь, а забавляет. В окаянные эти дни

за которые Бог знает кто в ответе,

ощущаешь особо остро, что мы одни -

не только на Голгофе - на этом свете.

Да и чем наш мир не Голгофа? Лишенный сил,

он нас делает немощными и старыми.

Говорю солдату: "Ты бы сюда пригласил

хоть цыган с гитарами.

Мы, пожалуй, и сами с ними споем -

про ближний берег, про дальнюю станцию..."

- А солдат?

- Пригрозил ударить меня копьем.

- Почему копьем?

- Соблюдает дистанцию.

Тоже в маске, а глаза тоскливые - как у пса,

и пустые - как у жабы в болотной тине.

Сменяются каждые четыре часа

и сидят в казарме на карантине.

Давно не пытаются хоть что-то понять,

ни в капралы, ни в прапорщики не метят...

Если местами нас поменять -

никто не заметит.

- Что же дальше?

- Еще чуток повисим,

пока сердце полностью не истомилось.

Позубоскалим, пофилософствуем, а засим -

окочуримся, если будет такая милость.

04.12.2020

Игорь Иртеньев

Небесной любови звуки

Печальны и строги,

У нее анемичные руки,

И удивительно тонкие ноги.

В тех садах, где она обитает,

Земную любовь продлив,

Сами собой расцветают

Антоновка и белый налив,

Там порхают райские птицы

И не встретишь пьяного мужичья,

Жаль только нечем опохмелиться,

Кроме холодной воды из ручья.

Игорь Иртеньев

·

Я помню сарафан твой штапельный,

Лица неправильный овал,

И поцелуй воздушно-капельный,

Что я тогда тебе послал,

И полутемную гостиную,

И рук твоих полукольцо,

И полумаской карантинною

Едва прикрытое лицо.

Но все равно при этом русское,

Как Балабанова кино,

Что никакой перезагрузкою,

Уж не исправить все равно,

И проще снять, наверно, заново,

Допустим, где-нибудь в Крыму.

Но что тебе до Балабанова,

Кто он тебе, кто ты ему?

А мне ты все, если не более,

Ты мне как пуп родной земли,

Не зря тебя назвали Олею,

Хотя Наташей бы могли.

А впрочем, разве дело в имени?

Гори сто лет оно огнем,

А только в сарафане синем и

Лишь в нем одном, в одном лишь нем.

Игорь Иртеньев

Луч пресловутой надежды слегка почадил и зачах,

Не повезло нам, друзья, откровенно сказать, с временами.

Что-то такое кончается прямо на наших глазах,

Что началось не при нас, но закончится, чувствую нами.

Как-то всё стало вокруг непривычно темно,

А ведь отчётливо двигались к счастью, свободе и свету,

Я до конца не хотел бы досматривать это кино,

Я и попал-то сюда по чужому билету.

Мне его продал у входа какой-то чувак,

То ли обкуренный, то ли прилично поддатый,

Даже не продал, а отдал буквально за так.

Я, говорит, уже всё это видел когда-то.

Тёмным ноябрьским вечером, глядя в окно,

Будучи в стадии, полу, так скажем, распада.

Да? Ну и как? Если честно, конечно, говно,

Но временами вставляло, а что ещё надо?

Добавлю и сюда

"Кто я такой?!" :hlop:

Кохання як воно є - Театр рівності

Доктор, пропишите мне весну.

Внутривенно, курсом в три недели.

Отмените мне прием метелей.

А иначе я совсем усну…

Доктор, пропишите мне ручьи,

Мать-и-мачех желтые таблетки,

Психотерапию вербной ветки,

Солнца благотворные лучи.

Доктор, пропишите мне массаж

Легким ветром, трелью соловьиной,

Радугой над лесом негасимой,

И терапевтический пейзаж.

Доктор, а в аптеке продадут

Мне любовь, без вашего рецепта?

И, для усиления эффекта,

Нежности, хотя бы пять минут.

Доктор, я болею и хандрю,

Я отравлен долгою зимою.

Помогите снова стать собою

И хандру оставить февралю.

Автор: Алексей Кусков

Бахыт Кенжеев

11 ч. ·

* * *

Скушно мы стали жить. Всякий с чумою свыкся.

Отчего же мне снится, как в полноводном Стиксе

темным омутом проплывает огромный сом,

буро-зелен, величествен, невесом.

Вряд ли известно ему, что такое нервы.

Важный такой, усатый, как ветеран первой

мировой войны, под корягою до весны

зимовал мой далекий родственник, тоже видел странные сны

о чужих вещах ( пламя, звезда, драгоценный камень).

Пробудился под утро и вот плывет, шевеля плавниками,

осторожно осматриваясь – но безопасна эта река:

на две тысячи верст ни парохода, ни рыбака.

Сергей Плотов

Ангелы проживают

в своих облаках роскошных.

Дотуда не докричаться.

Оттуда не дозвониться.

А радость они посылают

людям в собаках и кошках.

В собаках быстрей доходит.

В кошках дольше хранится.

Давно не говорили по душам,

Всё не с руки, не в графике, не к месту.

Меня интересует каждый шрам

И пофамильно все, кто резал твое сердце.

Давно не оставались до утра.

В компаниях чужих, на левых кухнях.

И с тыла заходящая судьба

Не предвещала, что вот-вот и рухнет.

Ты до меня дотронешься рукой,

В хаосе непонятных обстоятельств.

Поехали куда захочешь, адрес?

- Поехали в две тысячи восьмой.

Ваня Якимов

СЕРГЕЙ ПЛОТОВ 

Сбитый лётчик сидит над кофе со взбитыми сливками.
Он помнит многих и многое, но — обрывками.
Его напиток ему не к лицу — он, скорее, женский.
Плевать. Сбитый лётчик любит кофе по-венски,
Что довольно странно, потому что он сам — смоленский.
Над ним, словно дым, витает словечко «итог».
Он вздыхает и делает первый мелкий глоток.
На губах остаётся полоска сливок.
Забавный след. Словно усы Деда Мороза, которого нет.
Он узнал об этом в восемь неполных лет.
Сбитых лётчиков в этом кафе не меньше, чем треть.
У нас таких принято и даже приятно жалеть,
Ибо наши дни начинает пока не испуг.
А у сбитого лётчика шрамы на венах рук.
У него не сложилась жизнь. Он — хороший друг.
Сбитый лётчик, встряхнись, соберись! Ты ещё не стар.
Вспомни Па-де-Кале, или — как его — Мадагаскар
И поведай про них вон той, с колечком в ноздре,
Про Мадагаскар, или — как его — Па-де-Кале,
А потом осуждай себя в пустой конуре.
Было-сплыло… Уймись, очнись, привыкай к земле.
Фотографии, письма, мечты… Где-то там, в столе.
Заперт ящик стола и уже не найти ключа.
…Сбитый лётчик встаёт, пылинку смахнув с плеча.

Эти деньги — последние. Но он оставит на чай.

А потом так — бац!
И тебе полста.
То спина болит, то скрипит бедро.
И тебе важней покормить кота,
чем махать мечом, насаждать добро.

Шлем и щит развешаны по местам.
Палачи, диктаторы — подождут,
потому что истина — где-то там,
а голодный кисонька — вот он, тут.

Ты не то чтоб выдохся...
Подустал..
от рассвета до ночи на посту.
Но домой приходишь, берёшь кота…
Вот раздать бы каждому по коту!..

Русудан Алмазова

Вы говорите, раньше были ночи,
А нынче – постоянно шесть утра,
Вы говорите, раньше были в Сочи
Какими-то другими номера.

А вот теперь скажите мне на милость,
Когда гремел последний ваш аншлаг?
Возможно, ничего не изменилось,
Возможно, это молодость ушла…

Вы говорите, раньше были битвы,
А нынче – хулиганство и разбой,
Но в вашей ванной нет опасной бритвы,
И тапочки вы возите с собой,

А вот теперь скажите мне на милость,
Надели бы вы китель и бушлат?
Поверьте, ничего не изменилось,
Поверьте, это молодость ушла…

Всё то же море и всё те же камни,
Всё тот же невоспитанный прибой,
И девушки с горячими руками
Всё так же верят в вечную любовь,

И все мосты на Сене и на Темзе
Соединяют те же берега…
У молодости к миру нет претензий,
Вы просто превратились в старика!

Сола Монова

Никто не звал меня, как ты меня зовёшь.
И голос этот мне дороже всех сокровищ,
И город наш, и наш июнь, и этот дождь... 
Простая истина с которой не поспоришь.
Никто не радовался встрече так со мной.
Никто не ждал ее так трепетно и сильно.
Возьмём с тобою на недельку выходной
И всё потратим, прогуляем, всё проспим мы.

Меня оправдывают раз и навсегда
Твои глаза, искрящиеся счастьем.
Дела, заботы... словом, всё что до тебя, 
Теперь мне кажется таким ненастоящим.
И пусть не всё случится гладко нам, ну что ж,
Мы всё осилим, всё поборем и разрулим.
Никто не звал меня, как ты меня зовёшь.
Мы будем счастливы всегда.
Мы точно будем.

Ваня Якимов

Сергей Плотов

Вчера в 16:55  · 

КРАЕВЕДЕНИЕ

С детства милая картина –
То берёзка, то рябина.
Пуск ракеты над рекой.
В синем море белый парус.
На заборе – текст и фаллос.
Песни, пляски день-деньской,
Говорочек воровской.

У счастливого народа
Два притопа, три приплода.
Что пожар нам, что потоп –
Всё одно перебедуем,
Всех блядей переблядуем,
Расшибём в молитве лоб.
Для чего?.. А знали чтоб!

Нету спросу с нас, робяты!
Скифы мы и азиаты.
Нам за это не пеняй.
Рвать ли когти?.. Рвать ли жилы?
Край родной, да мы – чужие.
Всё одно – дорога в рай.
Ну, пошел же, погоняй!..

Я люблю читать стихи со смыслом и в тему , чтобы когда их читаешь бегали мурашки от такой харизмы , ещё люблю стихи о любви , о жизни ,о победе над своими принцыпами

Давно написано и тоже к дате (см. дату в конце), но снова актуально...
Похоже, это у нее по жизни, и с этим пора что-то делать.

Игорь Иртеньев
К России

6 ч.  · 

* * *

Погода на дворе промозглая,
Стоит гриппозная весна.
Куда ты прешь, моя безмозглая,
Моя бесхозная страна?

Еще с большим трудом любимая,
Худой, видать, я патриот,
Никем пока непобедимая,
Хотя похоже, что вот-вот.

Не вражья сила закордонная,
Не злобных недругов навет,
Самой собою замордована
Сама себя сведешь на нет.

Не презирай расчета голого,
И нас, убогих, не губя,
Включи хоть раз ты буйну голову,
Или чего там у тебя.

13.03.2014