осень

Колыбельная Я укутаю в плед тебя, сонную, Обниму и теплом убаюкаю, Стану ночью безлунно-бездонною, Горьким счастьем твоим, сладкой мукою... Пахнет ландышем в мае бессонница, Тишина, да и та – соловьиная... Не жена ты моя, не любовница, - Ты единственная и любимая. Гнутся ветки к земле гуттаперчево, Дождь вишнёво-сиреневый плачется, А сердечко твоё так доверчиво Словно зайчик в ладонь мою прячется... Ты и спящая мне улыбаешься, Ты и спящая мной зацелована, Не раскаюсь, и ты не раскаешься В том, что нашей весной околдована. Всё свершается с ведома божьего, Даже если нежданно-негаданно – У всего, что дано нам хорошего, Запах воска, молитвы и ладана. Пролилась снова полночь признанием, Невозможно губами согретого, Каждым выдохом, каждым касанием: Как мы жили с тобою до этого? Ненаглядная, милая, сонная, Уходящая в ночь акварельную, Спи родная моя... утомлённая... Я тебе нашепчу колыбельную. Сказоч-Ник

Под лаской плюшевого пледа Вчерашний вызываю сон. Что это было? — Чья победа? — Кто побежден? Всё передумываю снова, Всем перемучиваюсь вновь. В том, для чего не знаю слова, Была ль любовь? Кто был охотник? — Кто — добыча? Всё дьявольски-наоборот! Что понял, длительно мурлыча, Сибирский кот? В том поединке своеволий Кто, в чьей руке был только мяч? Чье сердце — Ваше ли, мое ли Летело вскачь? И все-таки — что ж это было? Чего так хочется и жаль? Так и не знаю: победила ль? Побеждена ль? (М.Цветаева)

А знаете вы, что такое Женское одиночество? Когда в одеяле двое, Но прижиматься не хочется… Когда посреди кровати И ночи посередине, Вся голова, как в вате, В гримассе лицо застынет… Когда за спиною стенка Холодная очень, твёрдая… В бульоне размокшая гренка, Такая совсем не гордая… Любимая книга закрыта Вторую неделю, кажется… Не сшитое платье забыть, А тушь по щекам размажется… Когда нервный смех взорвётся На старую пошлую шутку… А если душа шевельнётся, То лишь на секунду, минутку… И если в работе по горло С утра и до поздней ночи… А глупых, пустых ухажёров И тело уже не хочет… Когда с телефоном в обнимку Не спишь, только чутко дремлешь… Кокетство вдруг стало ужимкой Но всё же его приемлешь… Когда зеркала правдивы, И к стенке лицом повёрнуты… Когда комплименты лживы, Но шторы в душе задёрнуты… Когда в холодильнике пусто Но в баре вино хорошее… Когда поначалу вкусно, А после лишь счёт запрошенный… Когда за зимою осень, А следом опять зима… Когда никого не просишь, А только лишь «я сама»… Вы знаете, что такое Женское одиночество? Когда уже жить не стоит Да и не очень хочется… Катрина Дарк www.playcast.ru/view/1158970/777020cb99269f4a1809bfbc7cf1b8b2f51e0608pl

Я, наверное, так любил, Что скажите мне в эту пору, Чтоб я гору плечом свалил,- Я пошел бы, чтоб сдвинуть гору! Я, наверное, так мечтал, Что любой бы фантаст на свете, Мучась завистью, прошептал: - Не губи! У меня же дети... И в тоске я сгорал такой, Так в разлуке стремился к милой, Что тоски бы моей с лихвой На сто долгих разлук хватило. И когда через даль дорог Эта нежность меня сжигала, Я спокойно сидеть не мог! Даже писем мне было мало! У полярников, на зимовке, Раз, в груди ощутив накал, Я стихи о ней написал. Молодой, я и сам не знал, Ловко вышло или не ловко? Только дело не в том, наверно, Я светился, как вешний стяг, А стихи озаглавил так: "Той, которая любит верно!" Почему на земле бывает Столько горького? Почему? Вот живет человек, мечтает, Вроде б радости достигает... Вдруг - удар! И конец всему! Почему, когда все поет, Когда вот он я - возвратился! Черный слух, будто черный кот Прыгнув, в сердце мое вцепился! Та же тропка сквозь сад вела, По которой ко мне она бегала. Было все: и она была, И сирень, как всегда цвела, Только верности больше не было. Каждый май прилетают скворцы. Те, кто мучился, верно знают, Что, хотя остаются рубцы, Раны все-таки зарастают... И остался от тех годов Только отзвук беды безмерной, Да горячие строки стихов: "Той, которая любит верно!" Я хотел их спалить в огне: Верность женская - глупый бред! Только вдруг показалось мне Будто кто-то мне крикнул:- Нет! Не спеши! И взгляни пошире: Пусть кому-то плевать на честь, Только женская верность в мире Все равно и была и есть! И увидел я сотни глаз, Заблестевших из дальней тьмы: - Погоди! Ты забыл про нас! А ведь есть на земле и мы! Ах, какие у них глаза! Скорбно-вдовьи и озорные, Женски гордые, но такие, Где все правда: и смех и слеза. И девичьи - всегда лучистые То от счастья, то от тоски, Очень светлые, очень чистые, Словно горные родники. И поверил я, и поверил! - Подождите!- я говорю.- Вам, кто любит, и всем, кто верен, Я вот эти стихи дарю! Пусть ты песня в чужой судьбе, И не встречу тебя, наверно. Все равно. Эти строки тебе: "Той, которая любит верно!" Асадов Эдуард

Были слова, но потом, а сначала Новорождённое счатье лучилось. Смысла от вымысла не отличала. Не замечала - не получилось. Верилось сложно, тревожно несмело, Нежно надежда надеждой лечилась... Ты не сумел или я не сумела Больше не важно - не получилось. Нынче тебя я прощаю, отступник, Завтра окажешь и мне эту милость. Завтра, быть может, опомнится, стукнет Сердце, да поздно - не получилось. Ты за бронёю, и я уже в латах. Церковь восторгов от нас отлучилась. Милый, не надо, нет виноватых. Это бывает - не получилось. Это бывает, это бывает... Как я убийственно обучилась, Что и любовь - и любовь - убивает. Милый, воскресни! Не получилось. Римма Казакова

Постарею, побелею, как земля зимой. Я тобой переболею, ненаглядный мой. Я тобой перетоскую, переворошу, по тебе перетолкую, что в себе ношу. До небес и бездн достану, время торопя. И совсем твоею стану - только без тебя. Мой товарищ стародавний, суд мой и судьба, я тобой перестрадаю, чтоб найти себя. Я рискну ходить по краю в огненном краю. Я тобой переиграю молодость свою. Переходы, перегрузки, долгий путь домой... Вспоминай меня без грусти, ненаглядный мой. Римма Казакова

Вероника Тушнова Не отрекаются любя. Ведь жизнь кончается не завтра. Я перестану ждать тебя, а ты придешь совсем внезапно. А ты придешь, когда темно, когда в стекло ударит вьюга, когда припомнишь, как давно не согревали мы друг друга. И так захочешь теплоты, не полюбившейся когда-то, что переждать не сможешь ты трех человек у автомата. И будет, как назло, ползти трамвай, метро, не знаю что там. И вьюга заметет пути на дальних подступах к воротам... А в доме будет грусть и тишь, хрип счетчика и шорох книжки, когда ты в двери постучишь, взбежав наверх без передышки. За это можно все отдать, и до того я в это верю, что трудно мне тебя не ждать, весь день не отходя от двери.

Светлана Шиманская Я присяду у сердца тихонечко, И губами к душе прикоснусь... Пустота, глубина и иконочка Вновь разделят со мной мою грусть... А за окнами звёзды целуются, И любовью наполнен весь свет, Там, где души с мечтою милуются – Ничего невозможного нет... Нам порою судьбой уготованы Испытанья для душ и сердец. Наши мысли навек замурованы В необычный и тайный ларец... И мы бродим всю жизнь неприкаянно, Тщетно ищем познанья ключи, С тенью боремся зверски отчаянно Или грустно и тихо молчим. Вновь бессонница грустью укутала – Как загадочна лунная шаль! Размышления нитью опутала, Навевая тоску и печаль... Я присяду у сердца тихонечко, И губами к душе прикоснусь... Пустота, глубина и иконочка Вновь разделят со мной мою грусть... А за окнами звёзды целуются, И любовью наполнен весь свет... Там, где души с мечтою милуются – Ничего невозможного нет...

Эта девочка - бес /на бис по углям босиком, канкан/ Эта девочка - твой каприз, что захлопывает капкан, Оголяя овал плеча, предлагая себя /ложись/. С легкой нежностью палача до утра забирает жизнь. Воскрешая из забытья поцелуем "тебе пора". Эта девочка не твоя. Нет. Точнее твоя. Игра. С репутацией на кону /в окружении зорких глаз/. Эта девочка - утонуть. Но ведь ты выплывал не раз. Правда там позволяло дно. А она - словно сто волчиц. Этой девочке быть одной. Но так хочется приручить То неведомое в глазах, что таят в своей глубине. Эта девочка - твой азарт. А со страстью - азарт вдвойне. Ты не думаешь про "потом", на него наложив печать. Но вдруг ловишь себя на том, что ты начал по ней скучать... Это "что-то" в твоей судьбе. Легкий сбой основных систем. Эта девочка - о тебе. О себе ничего совсем. Яркий свет, за которым тьма. Где теряется смысл и суть. Она сводит тебя с ума, обьясняя про Млечный Путь, По которому шла домой. И светила ей вслед Луна. Эта девочка не с тобой. А сама по себе. Одна. Ты ей хочешь задать вопрос, только кажется он - пустяк. Эта девочка - передоз, без которого ты - никак. И второе твое крыло. Между вами как - будто нить. И все так далеко зашло. Это просто не может быть. Она смотрит тебе в глаза. И ты слушаешь, как во сне То, что тысячу лет назад ты уже повстречался с ней. Это чушь. Это полный бред. Ты не ищешь совсем причин Для короткого слова "нет" ...И ее телефон молчит... Словно призванный не мешать. Она снится тебе во сне, Так, как-будто твоя душа навсегда поселилась в ней. И не кажется ерундой это сказка про Млечный Путь. Она стала твоей звездой, что тебе не дает уснуть. И ты снова жмешь на звонок. Но впустую его накал. Ты ее уберечь не смог, Ту, что тысячу лет искал... (Галина Стрелкова)

ОН: Когда мне будет восемьдесят пять, Когда начну я тапочки терять, В бульоне размягчать кусочки хлеба, Вязать излишне длинные шарфы, Ходить, держась за стены и шкафы, И долго-долго вглядываться в небо, Когда все женское, что мне сейчас дано, Истратится, и станет все равно - Уснуть, проснуться или не проснуться, Из виданного на своем веку Я бережно твой образ извлеку, И чуть заметно губы улыбнутся... ОНА: Когда мне будет восемьдесят пять, По дому буду твои тапочки искать, Ворчать на то, что трудно мне сгибаться, Носить какие-то нелепые шарфы Из тех, что для меня связала ты. А утром, просыпаясь до рассвета, Прислушаюсь к дыханью твоему, Вдруг улыбнусь и тихо обниму. Когда мне будет восемьдесят пять, С тебя пылинки буду я сдувать, Твои седые букли поправлять И взявшись за руки по скверику гулять, И нам не страшно будет умирать, Когда нам будет восемьдесят пять... Вадим Зинчук

Марина Винтер С небес да об землю – конечно же, больно.. И думаем: всё, налетались… довольно… Ведь можно однажды и насмерть разбиться – Мы знаем… Но все же - завидуем птицам. Мы, люди, которые слабы и странны, Едва затянулись глубокие раны, Забыв про опасность, про боль и бессилье, Опять расправляем уставшие крылья, И в небо стремимся с завидным упрямством – Богов удивляя своим постоянством, Не веря прогнозам дурных сновидений, Пытаясь взлететь - после многих падений! И жизни нам – мало, и неба нам – мало, Мы тысячи раз начинаем сначала, Чтоб вырваться ввысь из земной круговерти… …Паденья и взлеты - с рожденья до смерти.

Придуманы столетья расставаний, Чтоб дорожить минутой краткой встречи, Лжи во спасенье, долгих лет скитаний Дано испить... Они врачуют, лечат. Познать нужду и цепкий плен болезней, Чтоб цену знать достатку и здоровью, Погрязнуть в хаосе хитросплетений, Чтоб распрощаться с ноющею болью. Придётся испытать нам страх потери, Чтобы начать беречь, что не хранилось, Стучаться долго в запертые двери, В награду чтобы новая открылась. Шаг к смерти сделать, и, воскреснув снова, Понять, что жизнь - на раз, хотя и вечный, Затворником пожить, чтобы простора Любить размах – широкий, бесконечный! Пусть не достичь вершин, но знать – во имя Чего горел, или хотя б пытался... ...Ведь для того сотворена пустыня, Чтоб человек деревьям улыбался. Пауло Коэльо

Остерегайся раны наносить Душе, которая тебя хранит и любит. Она намного тяжелей болит. И, все простив, поймет и не осудит. Всю боль и горечь от тебя забрав, Безропотно останется в терзаньях. Ты не услышишь дерзости в словах. Ты не увидишь злой слезы сверканья. Остерегайся раны наносить Тому, кто грубой силой не ответит. И кто не может шрамы залечить. Кто твой удар любой покорно встретит. Остерегайся сам жестоких ран, Которые твоей душе наносит Тот, кто тобой храним как талисман, Но кто тебя в своей душе - не носит. Мы так жестоки к тем, кто уязвим. Беспомощны для тех, кого мы любим. Следы от ран бесчисленных храним, Которые простим… но не забудем... Вера Волк

Я больше не твой... Марта Яковлева Я больше не часть твоей жизни, не твой дружочек, не собеседник и просто - не. Не совпадаю, не думаю, не нужна и - что там еще бывает? И дело не в злиться, резать руки, писать fuck you all или х... войне, Я просто скучаю, и думаю, как мне тебя не хватает. Я больше не муза, не вдохновение, не недосягаемая высота, Не тот, за кем ты следишь с неизменным пристальным интересом, Я больше не тот, короче. Точнее, я больше не та, - И это, наверное, естественно, как все биологические процессы. Как есть, как дышать, как спать, но - я больше тебе не снюсь, И даже письма писать вот-вот тебе перестану... Я больше не часть твоей жизни. Я объясню это себе попозже, пока же мне все так странно: Я больше не часть твоей боли, не часть твоей нежности, не твоя рука, Я больше не "эта история про случайную встречу с нею"... Я больше чем все это, слышишь? Я БОЛЬШЕ. Наверняка. А впрочем, не слышишь, а я объяснить - к сожалению - не умею. _________________

Ночная молитва без номера Господи, какая же нежность, взахлеб, навзрыд! И вроде бы отболело, прошло, забылось... Ан нет — проснешься ночью и смотришь в окно. Болит. И бьется. И лишь бы вдребезги не разбилось. Господи, какая же боль и какой же свет! И как же это пронзительно — знать до дна Что то, что было — этого больше нет, И где-то она вот так же… окно. Луна. И где-то она вот так же: слагать слова, И лгать без повода, и без конца курить, И жизнь, которую привыкла делить на два И которую больше не с кем теперь делить. Господи, какая же странная эта лю... К чему ты выдумал этот манящий яд? Я, Господи, знаешь, ночами совсем не сплю Теперь. Почему же, Господи, эти часы стоят? Матра Яковлева

Любите женщину за грусть, которую от Вас скрывает. За то, что рядом с нею груз проблем быстрее убывает. Любите женщину за ум, который и велик и скромен. За детского веселья шум рассветным утром в Вашем доме. Любите женщину за ночь, которую она Вам дарит, И за желание помочь, когда смертельно Вы устали. Любите женщину за лесть, ласкающую ваши уши. И за бесценный дар небес - сарказмы терпеливо слушать. Любите в женщине мечту и интригующую тайну. Не унижайте красоту упрёком, брошенным случайно. Любите в женщине протест, как любит слабых победитель. И просто так...за то, что есть она у вас - её любите. (ссылка устарела)

Открылась дверь... Любовь вошла... В тот дом, где уж её не ждали... Она сама свой путь прошла Наперекор беде, печали... Уселась важно у окна... Окинув всех лучистым взглядом... Сказала...всё, я вас нашла... Теперь всегда я буду рядом... Вы только дорожите мной... И берегите, и лелейте... Всегда советуйтесь со мной... И грубых слов сказать не смейте... И поселилась в доме том... Любовь! Потом пришло и Счастье! И дружно зажили вдвоём... Храня тот дом от всех ненастий.

Любовь. У нас говорят, что мол, любит и очень. Мол, балует, холит, ревнует, лелеет, А помню, старуха соседка, короче, Как встарь в деревнях говорила: жалеет. И часто, платок затянувши потуже И вечером в кухне усевшись погреться, Она вспоминала сапожника-мужа, Как век он не мог на неё наглядеться. - Поедет он смолоду, помнится в город, Глядишь – уж летит, да с каким полушалком, А спросишь, чего мол, управился скоро? Не скажет. Но знаю: меня ему жалко. Зимой мой хозяин тачает, бывало, А я уже лягу, я спать мастерица. Он встанет, поправит на мне одеяло, Да так, что не скрипнет под ним половица. И сядет к огню в уголке своём тесном. Не стукнет колодка, не звякнет гвоздочек… Дай Бог ему отдыха в царстве небесном И тихо вздыхала – жалел меня очень. В ту пору всё это смешным мне казалось. Казалось, любовь чем сильнее, тем злее, Трагедии, бури… Какая там жалость? Но юность ушла, что нам ссориться с нею... Недавно, больная бессонницей зябкой, Я встретила взгляд твой – тревога в нём стыла. И вспомнилась мне вдруг та старая бабка. Как верно она про любовь говорила! Ирина Снегова.

Когда холодною зимой в душе горит огонь, Не страшно, если мы с тобой, ты душу только тронь. Когда глаза кричат-дыши, и сердце рвется в бой Сомнения твоей души я заберу с собой. Когда желание сильней разлуки подлой мглы, Сердца стучат в сто раз быстрей, сбываются мечты. Когда томится взрыв страстей и не нужны слова Забыто всё - ничья, ничей. Есть "он" и есть "она"... Когда все мысли об одном, а встречи словно сны И чувства, словно майский гром, и руки так нужны... Когда от тел исходит свет сияньем ранних звезд Рассвет простит, замедлит ход, стыдливо пряча хвост. Когда так мало для двоих и мира и огня Прижму к себе, скажу - люблю! Навеки ты моя! А я растаю...и рукам - безумным и родным Отдамся вся. И все отдам на свете только им... Когда в ночи приходит грусть и ты за сотни миль, Улыбку вспонмю я твою, и прекратится штиль. И мне расскажешь обо всем, когда издалека, Сквозь растоянья, дождь и снег пробьется трель звонка... И голос - нежный и родной заставит замереть... И душу в клетке колдовской, не прерываясь, петь... И если тишина стоит, услышь меня. Молю!.. Душой и сердцем я кричу - люблю!..Люблю!..Люблю!.. Когда мы вместе - ты и я, кипит страсть в голосах Вдохну твой запах, как дитя, зароюсь в волосах. И я услышу каждый звук и вздох души твоей Неповторимые часы и сказку наших дней...

Жизнь, постой... не спеши... дай зелёный мне свет... Может, лучше тебе отдышаться?... Что ты шепчешь?... да помню я, сколько мне лет! Самый возраст любить... и влюбляться... Ты не злись...и противной змеёй не шипи... И не тронь мою нежную Душу... Сердце хочет любить... , сердце просит Любви... Как могу я его не слушать... Ты же знаешь сама... женщин красит Любовь... И они от неё расцветают... Ах, житуха моя... а ты всё про года! Когда любят, о них забывают... Жизнь, постой... не спеши... мелким шагом иди... Ну, зачем, тебе так торопиться? Посмотри, сколько счастья ещё впереди... Сколько радости может случиться!!! (из интернета)

Почему так редко встречаются в браке настоящий мужчина и настоящая женщина? Потому, что у него привычка - не предлагать дважды, а у неё принцип - не соглашаться с первого раза. Жил да был настоящий мужчина, Даму сердца искал он по свету, Время шло и слабела пружина, Званых много, а избранной нету. Ну а рядом, в соседнем квартале Настоящая женщина жила, С Мандельштамом года коротала И с Ахматовой Анной дружила. И по яркому парку гуляя, Может даже плечами касались, Связи той продолженья желая, Иногда языками цеплялись. Говорили: "Какая погода! Покрова нам её предсказали!" Про царя и терпенье народа, Про явленье Христа у Рязани. Был он ей глубоко симпатичен, А она так тонка и духовна, Но казалось ей всё неприличным, Посещенье мужчины греховно. Поздней осени рвалось сопрано И цветок на прощанье не ожил, Не случилось, не вышло романа, Он повторно зайти не предложил. Так принцесса лишилася принца, Встречи шанс нам даётся однажды, Но столкнулись привычка и принцип, Не привык он просить женщин дважды. Что изречь вам в финале рассказа: Если кто-то вас ждёт под часами, Принимайте решение сразу, Да и выводы делайте сами! Юрий Калушев

Виктор Варченко Не каждый выбирает для себя... "Каждый выбирает для себя Женщину, религию, дорогу". Ю. Левитанский Не каждый выбирает для себя Ту женщину, которую полюбит: Любовь всегда для всех загадкой будет, Её нельзя купить или призвать, Её никто не в силах предсказать, Любовь внезапно можно лишь познать С той женщиной, которую любя, Не каждый выбирает для себя. Не каждый выбирает для себя Религию, в которую поверит: Он может долго тщетно лицемерить, Искусно правду от себя скрывать, И может даже атеистом стать, Души своей совсем не замечать – Религию, где только Бог судья, Не каждый выбирает для себя. Не каждый выбирает для себя Дорогу, на которой трудно будет, Что к храму поведёт, в пути разбудит Религию и женщину познать, Любить научит, верить и страдать, Себя в лишеньях преодолевать – Дорогу, испугавшись бытия, Не каждый выбирает для себя. Не каждый выбирает для себя Ни женщину, ни веру, ни дорогу – Они нас выбирают, слава Богу; Они нас выбирают для себя, И мы живём, им всем благодаря… 23-24.08.2005

Каждый выбирает для себя женщину, религию, дорогу. Дьяволу служить или Пророку - каждый выбирает для себя. Каждый выбирает по себе слово для любви и для молитвы. Шпагу для дуэли, меч для битвы каждый выбирает по себе. Каждый выбирает по себе щит и латы, посох и заплаты. Меру окончательной расплаты каждый выбирает по себе. Каждый выбирает для себя... Выбираю тоже, как умею, ни к кому претензий не имею - каждый выбирает для себя. (Юрий Левитанский)

Я скучаю по тебе, и, собой не докучая, Не пою теперь - скулю, не живу теперь - скучаю, Жизнь, как ветошь, расползлась: День в лоскутья, ночь в лохмотья, И у Бога на столе, как отрезанный ломоть я... Впрочем, это всё враньё, ведь, прижав ладонь к виску, я Не скучаю по тебе, не скучаю, а тоскую И струна ещё туга, и перо ещё живое, А тоска, как волк в степи, на снегу сидит и воет... А на том краю степи - там твоя тоска-волчица, Мне навстречу по стерне не несётся, а влачится, Потеряв и стать, и прыть, дышит хрипло, смотрит кротко, Ей бы, бедной, тоже взвыть, но она сорвала глотку. Друг до друга доползти среди мрака и разрухи - Это дохлый номер, но - две тоски ползут на брюхе, Так ползти им и ползти, от своей тоски иссохнуть, И осилить пол-пути, и на пол-пути издохнуть... Я скучаю по тебе, и, собой не докучая, Не пою теперь - скулю, не живу теперь - скучаю, А струна ещё туга, а перо ещё живое, А тоска, как волк в степи, на снегу сидит и воет... Я скучаю по тебе... Вадим Егоров

Я не любви твоей прошу. Она теперь в надежном месте. Поверь, что я твоей невесте Ревнивых писем не пишу. Но мудрые прими советы: Дай ей читать мои стихи, Дай ей хранить мои портреты, — Ведь так любезны женихи! А этим дурочкам нужней Сознанье полное победы, Чем дружбы светлые беседы И память первых нежных дней... Когда же счастия гроши Ты проживешь с подругой милой И для пресыщенной души Все станет сразу так постыло. В мою торжественную ночь Не приходи. Тебя не знаю. И чем могла б тебе помочь? От счастья я не исцеляю. Анна Ахматова